Pluma creativa

Obscenidades al olvido

Obsenidades al tiempo

“…Estoy dispuesta a amar
a quienes no me ofrezcan futuro.”
-Tess Gallagher

  El absurdo desorden de un miedo que se congela

las trampas de la memoria y las dudas
La inquieta soledad del después
la estática impaciencia del antes, la irrealidad del ahora
los años que nos pasan factura como inquilinos de la vida
la mirada rasgada de tanto que se ha visto. Levantar la vista, sonreír en el momento preciso y salvarme. Salvarme de preguntas, casi agradecer a quien no pregunta y se da la vuelta sin querer saber de mí. Dar las gracias, pasarme la puta vida dando las gracias. Cansarme. Sorprenderme todos los días como una recién nacida y aun así no querer quedarme. Una ducha, arrastrar mis pies para calzarlos, mirar atrás y ver años, salir huyendo aunque sepa que van a alcanzarme, que hay competencias que no se ganan por mucho empeño que se ponga en ellas.
Dejar ir, que son más que dos palabras en la práctica.
La nieve y el frío que cala en los huesos, tu recuerdo, ahora sé que saber irse al carajo toma años.
Tus miradas, tus bromas, tus medias sonrisas. Estoy asqueada de recordarte tan claro.
Y entonces me vuelvo inaccesible, aquí solo sabrán entrar los cuervos.

Y pasan años y cambian las calles y mi situación geográfica, y cambian las miradas y la gente, y cambian las personas y las risas pero llegas tú de nuevo como la medida exacta de lo inagotable. Y en mi mente soy yo y eres tú, y son las mismas risas, y las mismas miradas y las ganas desnudas abalanzándose en el sofá, son los mismos recuerdos que se repiten mientras tomo un café y finjo estar bien, mientras leo un nuevo libro o espero el correo, son los mismos pasos recogidos, son los mismos versos subrayados, son los mismos ojos que me miran, son los mismos recuerdos que torturan y me mantienen con vida para que los sufra, casi todo es lo mismo, como una plaga de historias recicladas y retórica.

El mismo frío aunque sepamos que en el sur el invierno no es el mismo
ya no estamos tú y yo para gritarle obscenidades al olvido.

Por Isabel Carlota Roby

@Golfemia

Del libro de su autoría: Las Manos de los Muertos.

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