Pluma creativa

Ella, desnuda, lo sabe

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“Todos los poemas son para las madres”

Incluso los de la carne y el perdón.

Porque todo rey nace de ellas, y bajo sus manos caen los esclavos.

 

Pero poco le importa, y se deja tocar;

Las lenguas descubren islas en el mar de la piel,

Sabe que jamás hablaré de ella,

Pero no importa porque otro lo hará.

 

Entre vértigos del tiempo,

Entre detalles y olores,

Mi mente es amante y como amante, puede matar…

“Si me quedo, seré enterrada”, dice…

 

Y las lápidas no cargarán el peso de su nombre, así que huye,

Pero la miel la encuentra, y como amante, mató. 

 

Por Joey Rego

@RegoJoey

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