Pluma creativa

La tromba, por Salvador Passalacqua

arma

Soñé que eras una tromba,

que eras bonita y violenta

Te llevaste las blasfemias

los suelos, venas y bombas

Quise morirme de espasmo

y tú nada que volvías

escuece y el niño, llanto

rebelde, matabas fría

Oigo penoso berrido

No sueñe y no se despierte

Yerros, diablos, huestes

en delirios de patria ardían

Alborea pa’ los señores

Qué remolino maldito,

el zambaje catirito

ya no tiene más felones.

@spassalacqua

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