Pluma creativa

Cuando parece que te vas, por Deborah Rodríguez

 

ee3fe1f2ce747a83971b1271fe1c3cdeGreg Clibon

       Jamás me había quedado en una estación de tren o había visto partir a alguien en el aeropuerto, pero en aquella acera de siempre sentí el desgarrador vacío de un adiós inminente.

Todo había salido a la perfección y los resultados de la gira eran excepcionales. Cada función había llenado la sala y todos hablaban, para bien o para mal, de tu actuación. Después de todo, fuiste un protagonista extraordinario. Lo supe desde la primera vez que te vi subir al escenario, en el primer ensayo, pues desde la cabina te veías magnifico. Sentía que la entrada de cada canción debía ser perfecta y que no podía retrasarme un segundo con los sonidos que daban contexto a tus palabras. Con tímida soberbia me sentí por primera vez indispensable, haciendo ese trabajo que nadie ve y que, cuando cae el telón, nadie aplaude.

 Y así pasaron, una tras otras, las funciones. Preparaba en mi mente conversaciones que nunca se dieron. Intercambiamos diálogos tontos. En alguna ocasión me halagaste sin darte cuenta y yo administré una carcajada para sonreír un mes.

Pero ese día, después de la última función, mi corazón estaba inquieto. Anidó en él la certeza de que nuestro “hasta luego” se convertiría en un “hasta tal vez nunca”. No hay nada más doloroso que ser desterrados a los confines del olvido.

Saliste con desenfado y me hallaste en la acera. Creí ver en tus ojos un destello suplicante que no supe interpretar. Charlamos, extendiendo la conversación con disimulo inútil. Acomodabas tu mechón de cabello, yo jugaba con mis manos. Y entonces llegó a quién esperabas realmente. Una punzada me atravesó cuando diste un paso hacia atrás. Aquella había sido una conversación estupenda. Con el corazón como una nuez te escuché despedirte y desearme lo mejor.

Pero cuando fui a retroceder para alejarme, en medio de un gesto torpe, me diste la bienvenida con un beso.

Deborah Rodríguez

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